nada de nada, de nada nada

toc toc toc
pedazo de pretensión
mejor no no
y sabor salado en el cachete
y bigote que pincha
así no
ustedes dos creen que los ojos
hacen ruído al moverse
les digo que no
mejor no no
cayáos la boca
si vais a decir boludeces
seguid hacia el sillón
se quema la punta del cigarrillo
el carraspeo de los dedos
en los verde rojo encendedores
en las pollera pantalón
¡ay!
y ese puto acople de la visagra
en la ventana del comedor
hace no mucho
contra esa ventana
una paloma se suicidó
y crash, digo crash
tres vidrios rotos
y el olor a perfume pardo
y les da el sol en la cara
mejor cambiar de lugar
lo primero primero
¿qué se dice de la vida?
¿qué se cuenta por acá?
tlin tlin tlin
se les acaba el azúcar
se les ahoga el café
¿no será mejor
un vino tinto
un puchero con zapallitos
una media res?
claro que siguen
las uñas contra la nuca
la mirada en el marco de un cuadro
¡atención!
¡atentos!
marchen firmes si no temen
y usted
usted, dígalo de una vez,
carajo
ella esperó,
literal
y literariamente,
toda su vida para decir esto
él qué
nada, él crupier de mala leche
nada
¿silencio?
no
¿es verdad
que hay quienes creen
que el silencio existe?
¿silencio?
por favor
click
el velador
la persiana levantada
al pedo
como si sirviera
como si nada
cronotopo
crono, tiempo
topo, un animal medio raro
como estos dos
uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete
cafés, cigarrillos, risotadas
rascadas en la nuca
y la persina levantada
bueno, qué lindo verte
me alegra que hayamos charlado
de qué
de todo, de nada
¿de nada?
sí, como el que viene después de
gracias
o como ese jarrón chino
vacío
donde habitan preguntas nunca hechas
oxígeno con olor a abuelas
tostadas quemadas
no os pongáis en dramaturgos
no no no
mejor nada
yo me río de ustedes dos
ustedes se me ríen en la cara
pero yo todo ustedes
y ustedes nada
nada

o

ni tan cómodo ni tan pololo
corre tonto por su embrollo
la factura sin pagar, el recibo que perdió
qué falta de respeto
qué atropello a la razón
corto, bobo, perezoso
se ha embromado
no contiene un solo olvido
paga la membresía completa por un lustro
de arrepentimiento
subibaja
mente de lodo
enchastrado hasta los pelos
de los recuerdos de un solo abril
de un mayo-junio-julio-agosto-septiembre
también octubre
también noviembre
puros ojos
rojo liso, punta clara
se confunde los adjetivos
los proverbios no le alcanzan
ve un pelo de esperanza
en esta idea descabellada
fibrón indeleble
quiere decir que no se borra
quiere decir que no se borra

tango

tango
imagen acústica
y el hombre la ama
claro que el hombre la ama
explíquese, señorita
no, mejor paso
próxima pregunta
tango
hay dos formas
dos
de despeinarse en una cama
hay mil formas de pedir perdón
perdón
tango
ya está, leandro
la vida no sos sólo vos
leandro
ya está, no quiero hablar en el colectivo
hablamos después
leandro cuelga
pero
no se atreve a cortarse las venas
tango
dicotomía, sí sí
entre lo honesto y lo lunfardo
y no te creo
leandro
no te creo
tango
si me sabrás laburar
atorrante
pero de toda de mí te olvidás
tango
la tristeza me da de morfar
esquina
copa
noche
pena
arraval
muchacho
pena
tango
amor
significantes
soy tu pura yegua
tu despilfarrada
tu barata pretensión
tu excusa, tu razón
pero no quiero hablar
no
leandro
no
tango
la gente ya me mira mal
cortame, gritame
me da igual
te prometo un beso en la frente
te cebo un par de mates amargos
pero ahora no
no quiero hablar
tango
imagen acústica
ma’ qué perdón
ma’ qué amor
ma’ qué tango
tu tango, corazón

pero…

el hombre suyo
la vida entera
los platos rotos
el tiempo muerto
los días tristes
la puta loca
la rabia dulce
el niño idiota
los pinceles cortos
la tinta mocha
el sueño sucio
las copas solas
las madres buenas
el saber celoso
los héroes rojos
los ratos bellos
la mujer cansada
el riesgo poco
pero…

o no

muy bien
creo que ya entiendo
pero no vale
no
no vale
así no vale
me contás del adentro
del afuera
de lo que se ve y lo que no
y no puedo jugar a que no me importa
mucho menos a que no me incumbe
quisiera poder dejar de lado la histeria
te lo juro
en serio
o no
pero en serio te lo digo
bueno
no me creas
cosa tuya
de tu adentro
de tu afuera
como vos quieras
pero de verdad te entiendo
querés que me pinte en palabras
para no tener que darte explicaciones supérfluas
y así nos olvidemos del adentro y del afuera
pero no ves que sos pura histeria
y yo también
claro
al final
mi adentro es tu afuera

bruno autorretrato bruno

bruno desde el útero
hasta esta noche
sobre todo por las noches
bruno
de por cierto
es bruno
brunardis para los adolescentes
brunette para los enemigos
bruno cuando escribo
bruno cuando miro
bruno cuando bruno
y un racimo de nomeolvides para brunito
bruno
enemigo de los segundos nombres
sólo bruno
bruno solo
ay de bru cuando entre piernas
y bru no
y no, bru
bruno amigo de bruno
bruno némesis de bruno
o bruno, sólo bruno
bruno
miente mil nombres
cuando inventa
bruno
bruno convertido en cretino
convertido en cobarde
en vicioso peregrino
bruno oscuro y pesimista
bruno trucho, inconformista
bruno
me conocen como bruno
cómo me conocen
como conjunto de brunos
variadas paráfrasis de brunos
bruno no dotta
bruno sin sangre
bruno no bruno
la imagen
el recuerdo
bruno
bruno momentos
y bruno inciertos
pero bruno causalidades
casua y efecto
accionar y reaccionar
o bruno casualidades
accidente y azar
como uno
sólo uno
sólo bruno

Tres recuerdos

Tu respiración es constante.
Se me caen tres recuerdos
Por el contorno de tus pechos.
Se me pierden.

Hay un olor a frío en el ambiente.
Se te despiertan los poros.
Ya no podés enagañarme.
Piel de gallina.

Te tapás hasta la frente.
Se te escapan dos, tres,
Cuatro mechones de pelo.

Me voy a la otra punta de la cama.
Levanto la frazada.
Por tus pies arranco.
Dentro de la cama me sumerjo.

No hace falta luz.
Con el tacto me entretengo.

Por tus pies arranco.
Hasta el centro de tu pecho.
Ahí están los tres recuerdos.

Clac

Estoy fumando en la terraza de mi casa
Mientras, disfruto de un paisaje
De tanques de agua,
Techos venidos a menos y cables de teléfono.
Y de repente la lluvia.
De a poco primero.
Oigo las primeras gotas que caen.
Gotas vergonzosas y solitarias.
Distanciadas unas de las otras.
De a poco se van haciendo notar
Con sus suaves
(como a mí me gusta llamar)
Clacs.
Clac.
Clac.
Entonces pienso que la lluvia no hace ruido.
Que la lluvia es en realidad
Silenciosa, muda.
Es así.
La lluvia no hace ruido.
Sino sólo cuando golpea contra algo.
Contra el cemento.
Contra el pasto.
Contra mi cabeza.
Contra lo que sea.
La lluvia no hace ruido.
Pero ahí están los clacs.
Clac.
Clac.
Cada vez los escucho más seguido.
Las siento contra mí más seguido.
Esto sólo puede significar más gotas.
Más lluvia.
Más ruido.
Ya no están tan vergonzosas las gotas.
Se acompañan unas a otras.
Se imponen.
Así que tengo que terminarme el cigarrillo.
Porque no quiero mojarme.
No me gusta mojarme.
Me meto adentro.
La lluvia sigue, continúa sin mí.
Y claro, no llovía sólo por mí.
Hay otros seguro.
Fumando sus cigarrillos.
Esperando un colectivo
Divagando por ahí.
Otros que ahora escapan del agua.
Como yo.
Yo escapo del agua.
Y de estas gotas
Que sólo suenan cuando mueren.
Sé que si nos metieramos todos adentro
Seguro dejaría de llover.
Llueve porque hay gente afuera.
Somos las excusas perfectas de la lluvia.
No me vengan con el ciclo del agua
O que las plantas y la clorofila.
Llueve para nosotros.
Para ahuyentarnos.
Para obligarnos a meternos adentro.
Porque por alguna maldita razón
Le tememos al agua.
Menos aquellos otros.
Aquellos que adoran la lluvia
Y que les fascina bañarse en ella.
Pienso más entonces.
Pienso en los que no usan paraguas
En los que juegan a mirar para arriba,
Cerrar los ojos y abrir la boca bien grande.
Benditos sean.
No piensan en los resfríos,
O en la ropa mojada,
O en buscar refugio
Para algo que no lo necesita.
Si no fuera por ellos
No habría lluvia.
Y cómo llueve.
Y cómo debe estar empapándose alguien por ahí.
Caminando bajo la lluvia,
Corriendo quizás,
Bailando bajo la lluvia ojalá.
Yo no sé.
Me metí para adentro a escribir esto.
Afuera sigue lloviendo
Y mis huesos están bien secos,
Secos secos
A pesar del clac clac cada vez más fuerte.
Clac.
Clac.

fortuna

fortuna, oh, fortuna
galleta de la fortuna
forever
for tanto
ella quería contar su historia
y no sentirse identificada
vaciar los tarros
sabía que no se encuentran presagios en las escaleras
que no se puede vivir en espirales
ni en círculos
¡en círculos!
línea recta desde el comienzo hasta el final
sí que quisiera despegarse el azar de la piel
labarse los labios de besos secos
construir su propia escultura sin usar sus manos
ella quería contar su historia
sin tener que recurrir al diccionario
todavía siente un fuego encendido en su vientre
en sus pies
en sus callos
y en los callos de sus callos
un fuego que no quema dos veces de una misma manera
ni en un mismo lado
el tropezón y la piedra nada cuentan
ella sonríe más cuando no se siente humana
tira los dados
hace girar la ruleta
la memoria todo lo destruye
se lo jura todo el tiempo
y el tiempo todo lo construye
entonces la causa del pelo lasio
el degustar la música a todo volumen
el perdón de los errores
el sentido de sentirse buscada
querida
necesitada
la fortuna de saberse triste
mujer tonta
por qué lloras
es la fortuna, dice
forever
for tanto
for nada
ella quería contar su historia
y sentirse afortunada

De afuera para adentro

Desmejoro por saberte toda dulce, siempre alada.
Y presiento la carga de tus no presencias.
¡Ja! El pulso que tiembla en un tres por cuarto.
No hay forma de evitar que deje de chorrear esta pena.
Es como buscar el vacío en un puño cerrado.
Escondites entre una, dos, tres palabras mal pensadas.
Hoy cruzo la línea de inocentes y culpables.
La cruzo hasta la puerta de esa que no es tu casa.
Del destino no me hables nunca, para eso ni me hables.
Puedo sudarte y sangrarte a chorrones en otras personas.
En este, el árbol que no respira, que no crece.
En el árbol al que me trepé, el de los no perdones.
Sé que sabés que sé si no sabés el por qué de las razones.
Pero no te creas que soy idiota simplemente porque vale.
Soy idiota por concenso ajeno ¡Qué ser idiota!
Pero idiotas los dos, idiota vos, idiota hasta tu madre.
Esta tarde tuve un sueño verde en el centro de mi estómago.
No recuerdo el comienzo, ya no recuerdo el comienzo.
No, tampoco importa, si al final me trajo a esta noche.
Me desformo por completo en esta cadena de melodías.
Me deshago de los pies, de los febreros, de la poesía, de tus átomos.
Todavía quiero tirarte del pelo, hacerte cosquillas, lavarte la cara.
Todavía es un sin fin para enviciarme por momentos.
Entonces trabajo de afuera para adentro.
De afuera para adentro.
De afuera para adentro.
De afuera para adentro.
De afuera para adentro.
De afuera para adentro.
Y desmejoro por saberte dulce, siempre alada.

devolverme loco

de esta forma de gritar
de volverme loco
de saber que respiro
por acto mecánico
de saber que los árboles
también mueren cansados
de saludar con un beso ajado
sin siquiera usar la boca
de repetir escaleras
esquinas
pasillos
de gritar
de volverme loco
del corte profundo
de buscarle el por qué
a la distancia
de no haber dicho lo dicho
el recuerdo
el rencor
la nostalgia
el te quiero
no puedo
sí debo
de esta forma de gritar
de volverme loco
de cansarme
por hastío
por cobardía
por rebeldía
por esta forma de gritar
devolverme loco

Que sea

Existe el delicado problema de acordarme de vos.
Sobrevivo por la palabra escrita en la pared.
Memorizo el problema, los fundamentos de la solución.
De todo vos me queda.

Qué momento más idiota el de caer porque sí.
La lástima dormida, la pereza
El miedo loco, tosco.
Saberlo no me serena.

Sé callar por los dos, hablar de más.
Qué bien me sale, qué poco cuesta.
Condena de chica triste, de tipo cobarde.
Que sea.

De puras ramas

Mente de estructura arbórea.
Se te ramifican los recuerdos, los pensamientos.
Y los vas tachando hoja por hoja, rama por rama.
Entonces mente de estructura arbórea.
Y el sin por qué de las ramas.
Vas tachando personas a medida que pasan los años.
Hacés leña con ciertos ideales, ciertos gustos, ciertas enseñanzas.
Y mente de estructura arbórea.
Te trepás del árbol que no tiene cima,
Del que siempre se desprenden unas y otras ramas.
Inmeso árbol finito, pero encerradizo, laberíntico.
Maldita mente de estructura arbórea,
De puras ramas.
Te quedás atrapado, maniatado por las ramas
Que ahora te crecen desde la cara.
Hombre arbóreo, te creás y recreás rama tras rama.

Carta documento al desfibrilador

Control.
Puro control.
Y toda esa desazon
De perder los estribos
Ante lo que no es propiamente dicho.
Pernoctar adentro de una caja,
Releer las palabras,
Hartarse de una imagen fija.
No duele
Porque ahí entrás vos.
Control.
Puro control.
Sino exploto.
Se me explota el pecho, mejor dicho.
En rojo y en azul.
Un poco en rosa, un poco en violeta.
Ahí entrás vos.
Pero ya no.
Te lo prohibo.
Te descarto.
Te despido.
Han sido un placer
Todos estos años.
Tantos años.
Pero ya no requiero de tus servicios.
Dejame que yo decido
Si se me explota el pecho o no.
Es que hoy prefiero el rojo y el azul.
El violeta.

Ante todo, dudo

Sí, ante todo, dudo.
No le hago caso a los físicos-químicos.
Me desayuno a los racionalistas.
Descartes, te felicito.
Pero no me convencés, no del todo.
Y Darwin, y vos, mi amigo Sigmund.
Lo mismo digo.
Dudo de todo, de cada pedacito.

Es todo humano.
Ideas humanas.
Factores, cuestiones, perspectivas
Completamente humanas.
La palabra, la razón, la lógica.
Las excusas, las causas-consecuencias.
Las explicaciones a los hechos.
Lo que es falso y lo que es cierto.

Miles de años para explicar la gravedad.
Y todavía no hubo uno solo,
Ni uno,
Que el amor me pueda explicar.
O la muerte.
O el mismo principio del principio.
Son todos muy vivos.
Y el resto elegimos, o lo permitimos.

Si lo veo, si lo toco.
Si es aspero, si es dulce o amargo.
Si gusta, si duele, si cansa, si miente.

Ya sé sobre las moléculas.
Ya sé sobre los logaritmos.
Ya sé sobre las estrategias.
Y sobre ortografía.
Y sobre el aparato digestivo.
Y sobre las lluvias ácidas.
Sobre la sangre que bombea.
Sobre el por qué de la luna llena.

Tengo todo asimilado
Bien adentro mío.
Como los que estuvieron antes.
Como los que me seguirán
El humano que lee en humano.
Que piensa en humano.
Que cree y ama y siente.
Siempre en humano.

Lo sé por él y por ella, por ellos.
Por cien años de estudios.
Por milenios de experiencia.
Está en todos los libros que se escribieron.
En las imágenes tomadas.
En la cotidaneidad del día a día.
En la mente de cada uno.
En no dudar si te lo creo.

Pero dudo, ante todo, dudo.
Qué puedo saber con anterioridad.
Si ni siquiera sé la razón primera.

Debe ser la costumbre.
La convención del auditorio.
La ley del conformista.
El estamento del pesimista.
La razón de ser de los poetas.
Lo que este bicho raro no cree.
Lo que este flaco no comprende.
Lo que duda, ante todo, siempre.

Vale, vale todo.
Mejor que valga todo.
Si no, nos volvemos locos.
Algo así como el cristianismo.
Como el positivismo.
Como el psicoanálisis.
Para estar a salvo
Cuando no podemos definirnos.

Dónde está la lógica
De viajar en colectivo.
De que la coca cola sea tan rica.
De que me mires cuando no te miro.
De escribir infinitas palabras.
De patear tiros libres.
De jugar a la escondidas.
De perdonar a la policía.

Dudaré por siempre de todo lo que me digan.
Por más que me lo demuestren.
Por más que me lo describan.

¿No ven la tristeza en vivir en un mundo
Donde todo tiene sentido?
Donde puedo darle una razón a todo lo hago,
A todo lo que siento
Y a todo lo que digo.
A tomar por culo sus razones, sus excusas.
Se nos pierden los motivos.
Nada es extraño, está todo permitido.

Trin pin tera.
Suc mir fema.
Jol sop lera.
Mo cla gura.
Siz ori pora.
Met lu diona.
Pri pot dena.
Cla je tega.

Rechazo lo humano.
Pero rechazar es humano.
Rechazo propiamente dicho
Es una idea, una palabra humana.
Una fiera incontrolable.
Entre las mentes desechables.
Un concepto detallado.
Una excusa de la que no me canso.

Al carajo con lo humano.
Aborrezco la tradición, la convención.
El pegamento con que se pega.

Y ya sé que estas palabras son humanas.
También las ideas y conceptos
Que acá escupo.
La ilógica romántica.
Lo que más arriba escribo.
El por qué de este poema.
Y la razón por qué me siento
A explicar esta duda entera.

A pesar de todo, ante el todo del todo,
Soy fiel a mi condición primera.
La de humano.
La de ser pensante en esta tierra.
Como dijo el gran Bruno Vicino,
Dudo por elección,
Por romántico.
Por preferir lo distante, la mentira.

Judas Iscariote y Frida Kahlo.
Artaud y Jack Kerouac.
Peperina y la Chilindrina.

Me hace bien la duda.
Me conviene no creérmela.
Pero fumo cigarrillos.
Y me ato los cordones.
Y me enamoro cada tanto.
Y hago chistes repetidos.
Y leo cuentos entretenidos.
Y te creo el ya no sigo.

Me afilio al pseudo-porno.
A la generación perdida.
Al fulgor de la ficción.
A la guitarra desafinada.
A la suerte de los Buendía.
A la cuestión de las cuestiones.
A la polusión televisiva.
Al entretiempo de mis días.

Y no descarto la ideología.
Idealizo todo el tiempo.
Entre fasos permitidos, entre vasos vacíos.

Y ya supondrán.
También dudo de mi duda.
En esta histeria que me conviene.
En esta cuestión que me entretiene.
Seguiré viviendo como ayer, como siempre.
Me daré el lujo de discutir con otros.
Sobre la duda del pelo largo y del mal de ojos.
Sobre esto y aquello, sobre todo.